Autor: Carmen Nuevo
Vídeo basado en el artículo publicado en La Nueva España de Avilés el 18 de julio de 2017.
El Niño del pijama, foto de Melissa Menéndez Flores. Audio: Esperpento de El niño del pijama.
La Nueva España, martes 15 de agosto de 2017
Ya hace algún tiempo que sigo las andanzas y temas de Álex Fuertes, Seimurk, Raulín, Rubo y El niño del pijama por internet. Recientemente he leído también una publicación de Illán García en La Nueva España sobre esta panda de raperos avilesinos, La Otra Liga, que agitan con sus letras, en el mejor de los sentidos, las conciencias adormecidas y que contribuyen a que la urbe se vuelva más joven, más crítica, más viva.
Y es que Avilés no es nada sin su periferia y sin sus barrios, sin El Nodo, Versalles o Las Vegas, donde surge de forma espontánea esta nueva cultura difundida por YouTube. Desde el clasicismo rapero del “Ubi sunt”, “dónde están” de Seimurk al spanglish de El Niño del pijama en su profundo “Esperpento”, pasando por la búsqueda de “La Piedad” de Álex, Raulín y Seimurk , o del arte como salvación en “Belle époque” de Álex, Avilés se convierte, ya sea presente o ausente, en protagonista, en objeto artístico concreto y también universal gracias a estos nuevos juglares y a sus sencillas y a la vez originales letanías.
Cuando les escucho no puedo evitar, a pesar de la distancia, sentirme identificada con algunas de sus frases que se adentran en el alma con la fuerza y la simpleza del relámpago. Letras que se enredan, sueños que reviven, puertas que se cierran y otras que abren, subidas y bajadas, conspiraciones, brillos y sombras… Y me pregunto de dónde les proviene la fuerza o la inspiración y creo que la respuesta es periferia y barrio, aderezado con lecturas, vivencias y también estudios. Sí, también estudio. Os vaticino éxito pero no exento de sudor.
Leo uno de los tweets de El Niño del pijama aludiendo a sus composiciones y con su spanglish habitual dice así: “Música de culto by músicos pobres” y me viene a la memoria un poema titulado “El niño John”, este poema es de uno de los mejores poetas que he leído, Juan Carlos Mestre, y creo que La Otra Liga halla su excelencia y su don en su forma original de ver las cosas y es que tal como expresa Mestre en su poema (rescato algunos versículos):
“Los ojos del niño John y los ojos del niño Juan no ven las mismas cosas en el fondo del lago”. […] “Los ojos del niño John y los ojos del niño Juan no miran a los mismos pájaros que tiemblan en la oscuridad”.
La Nueva España, martes 20 de junio de 2017
El tango, la brisa cálida, las risas, el choclo… Aquella calle, la calle Galán en Salinas vista desde otro tiempo y con otros ojos: los de la melancolía que todo lo tiñe de sepia. Una especie de Habana Vieja, pequeña y dulce como el corazón de una madre que no se desvanece…
El choclo era y es uno de los tangos más populares, cuya melodía fue creada por Casimiro Alcorta, un violinista de raza negra, que murió en la miseria. Por desgracia, suelen pasar siempre esas cosas. Más tarde, para que perdiese marginalidad, ganase aceptación y decencia fue reinventado como una danza criolla y de esa manera sonaban sus acordes, en la calle Galán en Salinas hacia mitad de la década de los cincuenta del siglo pasado. Aún no habían llegado los primeros transistores o, al menos, Rosi y Mari no disponían de ellos.
Mari hacía las camas, era verano, los balcones abiertos. Rosi, al otro lado de la calle, se secaba las manos y encendía la radio, casualmente, sonaba el choclo. “¡Mari, el choclo!”, gritaba Rosi desde la ventana. El día era perfecto. Otras veces era Mari la que gritaba: “¡Rosi, el choclo!” Y así transcurrían los días sencillos, soleados, redondos. Y al caer la tarde los paseos en bicicleta. Mari y Rosi, las dos amigas inseparables, surgían por la calle felices, hermosas, soñadoras aunque siempre con los pies en la tierra. Así eran los mandatos de aquella época.
Probablemente, Jorge Luis Borges haya tenido razón al afirmar que “sin atardeceres y noches en Buenos Aires no pude hacerse un tango”, sin embargo, la esencia del tango siempre estará presente en nuestras vidas, a pesar de no haber estado jamás en Buenos Aires, pues el dolor, el resentimiento, la nostalgia y por supuesto la pasión y el amor, componentes en estado puro de cualquier buen tango que se precie, conforman nuestra esencia universal y humana. Y Rosi y Mari así lo percibían o sentían hace más de cincuenta años en la calle Galán de Salinas. Estaban vivas, sentían, sabían que los pasos del tango siempre avanzan, a pesar de todo, hacia delante.
Nunca olvidaré ni aquella foto ni aquel día, pues aunque aún no hubiese nacido, percibo intensamente la luz, los pétalos de los geranios sobre el empedrado, aquel vestido blanco en movimiento que cubría hasta la mitad de la pantorrilla, las bicicletas, vuestra belleza en los años cincuenta y cómo no: el choclo, el tango querido, la pasión contenida, el alma, la sonrisa.
La Nueva España, miercoles 24 de mayo de 2017
Avilés. Febrero de 1927, Pacita, era una adolescente que contemplaba atónita como una epidemia de tifus asolaba la ciudad. En su casa, uno de su hermanos también la padecía y en los últimos días, además, había empeorado. Pacita, ojos esmeralda, se acercaba sigilosamente al umbral del dormitorio donde su hermano se debatía entre la vida y la muerte sin saber qué hacer. Ni siquiera el médico que lo había visitado aquella misma tarde lo sabía.
Bautista, su hermano… “Bautista, no, Pedro”, me corrige mi madre, interrumpiéndome la narración. “Sí, Bautista era el hermano favorito de la abuela, pero el que enfermó de tifus era Pedro, es verdad”, le contesto. Los detalles son importantes, pienso, y más cuando se relatan hechos reales.
Bien, el caso es que Pedro, prácticamente desahuciado, dijo que quería beber agua de la fuente de La Maruca. Ignoro por qué, pero a los enfermos, entonces, se les impedía que bebiesen demasiada agua. El médico, en cambio, aquella tarde había accedido a que bebiese cuanta agua quisiese, pues reconocía que quizás le quedase poco tiempo.
Pacita, apresuradamente, fue entonces a por agua a la fuente de La Maruca acompañada por la tía Marcela. Ambas esperaban que Pedro viviese lo suficiente, al menos, para beber el agua que tanto ansiaba. Y por fortuna llegaron a tiempo. Pedro bebió y bebió y a los pocos días comenzó a mejorar hasta su total sanación. Pacita, poco después, también cayó enferma; pero ya nadie dudo en darle, desde los primeros síntomas, agua de la fuente de La Maruca y pronto también ella se fue recuperando.
Pensando en esta historia y haciendo un remake del célebre poema de Ángel González: Para que yo me llame Carmen Nuevo Fernández han sido necesarias muchas cosas y quizás una de ellas sea también la fuente La Maruca.
Le digo a mi madre que, gracias a la erudición de Fernando Balbuena, he logrado saber dónde se encontraba exactamente la fuente: en dirección a Salinas, pasada la curva de Cristalería Española, donde hoy se encuentra ubicado un taller. Parece que sus aguas de muy buenas propiedades, dejaron de ser utilizadas para el consumo en los años cincuenta, pues el agua, con las nuevas construcciones, acabó contaminándose.
Pero, ¿por qué se prohibiría entonces beber agua a los enfermos con fiebre?
Aunque aún tengamos preguntas sin respuesta, nos ha gustado recordar esta historia.
Las dos sabemos que rescatar un recuerdo del olvido es engarzar una perla en un collar de eternidad.
